Diez años después de que su padre se fuera de Anaheim, los fanáticos dan la bienvenida al desconocido en Vladimir Guerrero Jr.
Vinieron a dar la bienvenida al desconocido, apenas más que un niño.
Yo vi a tu papi, decían ellos. Lo vi y era especial. El era diferente Cubierto de alquitrán de pino y callos, crepitando con poder y ferocidad, de lo contrario inundado de felicidad, era simplemente diferente.
Pero sabes que.
Yo llevaba una camiseta con su nombre, decían. Tu nombre. Imagina eso. Se sentó en estos mismos asientos y lo vio girar las bolas en espacios vacíos, darles una vuelta hacia atrás para siempre, y ver cómo perseguía pelotas de béisbol con una audacia poco común e inoportuna.
The rookie and the vet. 🔥 pic.twitter.com/N3ZySETbgl
— Toronto Blue Jays (@BlueJays) May 1, 2019
Incluso, dirían, te vieron caminar detrás de él, cargando un murciélago de tamaño real en tus diminutos brazos cuando podía llegar al estadio lo suficientemente temprano para ver.
Ese era usted ahí abajo, detrás del respaldo, meneando la cabeza, con la camiseta arrugada, los ojos tan grandes, no más altos que una barandilla. Te recuerdo, dirían ellos.
Recuerdo que me preguntaba en qué te convertirías, si tus piernas podrían ser algún día demasiado largas, si tuvieras su swing perfectamente glotón, si tus ojos se iluminaran cuando se atrevieran a probar tu brazo. Si fueras un jugador de pelota.
Diez años después de que su padre se fuera de Anaheim, los fanáticos dan la bienvenida al desconocido en Vladimir Guerrero Jr.
Yo vi a tu papi, decían ellos. Lo vi y era especial. El era diferente Cubierto de alquitrán de pino y callos, crepitando con poder y ferocidad, de lo contrario inundado de felicidad, era simplemente diferente.
Pero sabes que.
Yo llevaba una camiseta con su nombre, decían. Tu nombre. Imagina eso. Se sentó en estos mismos asientos y lo vio girar las bolas en espacios vacíos, darles una vuelta hacia atrás para siempre, y ver cómo perseguía pelotas de béisbol con una audacia poco común e inoportuna.
Incluso, dirían, te vieron caminar detrás de él, cargando un murciélago de tamaño real en tus diminutos brazos cuando podía llegar al estadio lo suficientemente temprano para ver.
Ese era usted ahí abajo, detrás del respaldo, meneando la cabeza, con la camiseta arrugada, los ojos tan grandes, no más altos que una barandilla. Te recuerdo, dirían ellos.
Recuerdo que me preguntaba en qué te convertirías, si tus piernas podrían ser algún día demasiado largas, si tuvieras su swing perfectamente glotón, si tus ojos se iluminaran cuando se atrevieran a probar tu brazo. Si fueras un jugador de pelota.
Vladimir Guerrero Jr., de los Toronto Blue Jays, hace gestos cuando abandona el juego de béisbol contra los Angels de Los Angeles durante la novena entrada en Anaheim, California, el martes 30 de abril de 2019.
El tercera base de los Blue Jays, Vladimir Guerrero Jr., jugó su primer partido en Anaheim el martes.
Oh, cómo se reiría tu papá, decían, y apuntaban su dedo torcido hacia el cielo, ese dedo envuelto con una estrecha tira de cinta blanca. Nunca me perdí un turno al bate, decían, porque no se parecía a ninguno de los demás.
Se balancearía cerca de cualquier cosa y golpearía más, y cuanto más lejos de la zona de ataque lo tiraran, más largos se volverían sus brazos. Hablando con tu papá, oh hombre, como tratar de caminar una taza de agua durante dos días.
Llegaron el martes por la noche al estadio Angel para dar la bienvenida al extraño, el hijo de un amigo, convertido en hombre. ¿Nos recuerdas ?, nos preguntaban. Aplaudirían su nombre, tan familiar.
Reconocerían su forma de andar, no tanto, pero igual de seguros. Extraño esos días, decían, los días en que tu papá era parte de algo, parte de ganar, parte de una franquicia sólida que sabía qué era y lo consiguió. Los Ángeles, sus Ángeles, no habían sido iguales desde entonces, incluso con el hombre que tomó el número de tu papá y lo hizo aún mejor.
Y así desearían las noches de otoño de tu papá, cuando los Octobers eran un regalo y no un recuerdo, cuando tu papá lideraba la carga, el No. 27 lideraba la carga, y otros lo seguían.
Pero, entonces, ya sabes eso. Estuviste aquí esos seis veranos gloriosos, creciendo fuerte en la jaula de bateo en las tardes y en la cocina de tu abuela Altagracia en la noche, saltando de uno de los pasos de tu papá a la siguiente, sintiendo los ritmos del juego, aprendiendo el idioma de la Casa club, agitando un bate que bien podría haber sido un poste de luz.
Así que aquí estás, 10 años después, con el número 27, y se sentirían parte de lo que te has convertido, lo que está por venir. Parte del linaje. Parte de la educación.
Por qué amas el juego como lo hizo tu papá. Tomarían una onza de crédito por eso, por hacer que se sintiera amado en un lugar tan lejos de casa. Tal vez usted también podría sentirlo.
Tu papá no estaría aquí el martes por la noche con ellos. Tienes su fuerza. Tienes su swing. Tienes su pedigrí. Pero, el futuro, eso es solo tuyo.
Su fin de semana en Toronto, si puedes creerlo, fue más duro para él que para ti. Hiciste todo el hablar, la sonrisa, el saludo, el golpe.
Se puso de pie y miró. Su hijo, para quien quiere más de lo que nunca quiso para sí mismo. Su chico, ese chiquillo de, como, ayer. Tu recuerdas.